La herencia de la oscuridad

La casa no era simplemente una estructura de madera y piedra al borde del bosque; era una herida abierta en el paisaje, un lugar donde la luz del atardecer moría mucho antes de tocar el suelo, devorada por una penumbra que parecía tener voluntad propia. Desde el asiento del conductor de su coche, con el motor apagado y el corazón golpeando sus costillas como un animal enjaulado, Lucas observaba con horror cómo su propia madre, una mujer cuyo rostro se había vuelto tan impenetrable como el granito, guiaba a su pequeña hija Sofía hacia la entrada de aquel caserón que él había evitado durante décadas. La niña, con el cabello alborotado por el viento gélido, se resistía, anclando sus pies en la tierra sucia mientras la abuela le susurraba promesas que sonaban más a conjuros que a caricias; el instinto de Lucas, ese que le gritaba desde el estómago que algo no estaba bien, se convirtió en un nudo de puro pánico cuando vio cómo la anciana, con una fuerza impropia de su edad, obligaba a la pequeña a cruzar el umbral. El silencio del bosque se rompió con el chirrido de la puerta al cerrarse, un sonido seco y definitivo que resonó en el pecho de Lucas como una sentencia de muerte, impulsándolo a salir del coche en una carrera frenética hacia la casa. Cada paso sobre las hojas secas era un estallido de angustia; el aire mismo parecía haberse vuelto denso, cargado de una electricidad estática que le erizaba la piel y le nublaba el juicio. Al llegar al porche, las tablas crujieron bajo sus pies como huesos fracturándose, y sin esperar a que la cerradura cediera, se lanzó contra la madera con toda la fuerza de su desesperación, derribando la puerta en una explosión de astillas y polvo. Lo que encontró al otro lado no era una habitación vacía ni un refugio abandonado; era un escenario que desafiaba toda razón humana, una estancia donde el tiempo parecía haberse detenido en un ritual macabro. El interior de la casa estaba decorado con cientos de velas negras que aún humeaban, creando una danza de sombras que se retorcían en las paredes como espectros vivientes, pero lo que realmente le heló la sangre fue el círculo de tiza blanca trazado en el centro del salón, dentro del cual su hija Sofía permanecía inmóvil, con la mirada vacía, mientras su abuela, arrodillada frente a ella, recitaba oraciones en un idioma que no pertenecía a este mundo. Las paredes de la casa, cubiertas de fotografías familiares antiguas que él mismo creía perdidas, estaban siendo consumidas por una especie de moho oscuro que emanaba del centro del círculo, como si la vivienda estuviera absorbiendo la esencia misma de los que allí habitaban. En el instante en que sus ojos se encontraron con los de su madre, ella no mostró sorpresa, sino una sonrisa desprovista de cualquier rastro de humanidad, susurrando que el sacrificio era el único precio para evitar la oscuridad que realmente habitaba en las sombras de su linaje. Lucas se lanzó hacia adelante, rompiendo el círculo con un grito desgarrador que hizo que las velas se extinguieran simultáneamente, dejando la casa en una penumbra absoluta solo interrumpida por el resplandor de la luna a través de los cristales rotos. En ese caos de sombras, logró sujetar a Sofía, sintiendo cómo el frío que ella irradiaba empezaba a invadir sus propias manos, dándose cuenta de que la trampa no era la casa, sino el vínculo de sangre que lo unía a aquella mujer que ya no era su madre. Mientras huía de allí con su hija en brazos, escuchando las carcajadas de la anciana que se disolvían en el viento del bosque, Lucas comprendió que, aunque habían cruzado la puerta de salida, algo de la oscuridad de aquel lugar se había quedado pegado a sus almas, transformando para siempre su comprensión de lo que significa la seguridad y demostrando que, a veces, los monstruos no se esconden bajo la cama, sino que llevan nuestro mismo apellido y esperan pacientemente a que bajemos la guardia en el hogar que una vez llamamos nuestro.