EL PRÍNCIPE LLAMÓ A BEATRIZ DURANTE EL RITO REAL… Y CUANDO TODOS SE RIERON, SU ROSTRO REVELÓ QUE SABÍA ALGO QUE NADIE MÁS SABÍA
El salón ceremonial de Valmora llevaba abierto desde antes del amanecer.
Los primeros rayos del sol atravesaban las enormes ventanas del palacio y caían sobre el suelo de mármol como largas columnas de luz. Los estandartes burdeos apenas se movían sobre las paredes, mientras decenas de nobles aguardaban en silencio.
En el centro del salón se encontraba el objeto más antiguo de la Casa de Valmora.
Las Grebas de la Primera Reina.
Dos enormes estructuras de oro, cubiertas de figuras, hojas, relieves y filigranas antiguas, se elevaban frente al trono.
No eran una armadura.
No eran una prueba.
No elegían a nadie.
Simplemente formaban parte de una ceremonia que la familia real repetía desde hacía siglos.
Cada miembro adulto de la Casa de Valmora era llamado por su nombre, entraba durante unos segundos en el espacio ceremonial, miraba hacia el trono y después se retiraba.
Nada más.
Aquella mañana, Lucía de Aranda estaba dentro de la estructura.
Llevaba un vestido de color marfil y oro, una pequeña corona y una expresión completamente serena.
Bajó la cabeza.
Después la levantó lentamente.
Desde el fondo del salón, el príncipe Adrián de Valmora la observaba sentado en su trono.
Cuando Lucía terminó, salió en silencio.
Adrián abrió la lista ceremonial que descansaba sobre la mesa situada junto a su asiento.
Los nombres eran conocidos por todos.
Primos.
Tías.
Parientes lejanos.
Descendientes reconocidos de ramas menores de la familia.
Pero Adrián no miró la lista.
Miró directamente hacia una mujer que esperaba varios metros detrás de la estructura.
Una mujer vestida de burdeos.
Doña Beatriz Torres.
Beatriz tenía más de cincuenta años y llevaba más de dos décadas trabajando en el palacio.
Supervisaba habitaciones, sirvientes, ceremonias, recepciones diplomáticas y casi cualquier acto importante relacionado con la Casa Real.
Todos la respetaban.
Pero nadie la consideraba una Valmora.
Por eso, cuando Adrián habló, varios nobles levantaron la cabeza.
—Que pase la siguiente. Doña Beatriz.
Beatriz comenzó a caminar.
Sin sorpresa.
Sin preguntar.
Sin mirar a nadie.
Simplemente avanzó.
Varias jóvenes nobles intercambiaron miradas.
Isabel de Mendoza fue la primera en sonreír.
—¿Beatriz? Ella no es de la familia real.
Catalina de León miró hacia el trono.
—¿Por qué la ha llamado?
Algunas mujeres rieron suavemente.
Pensaban que debía tratarse de una broma ceremonial.
Quizá Adrián quería agradecer a Beatriz sus años de servicio.
Quizá iba a entregarle algún reconocimiento.
Pero cuando la cámara de todas las miradas regresó hacia el príncipe, nadie encontró una sonrisa.
Adrián estaba completamente serio.
Porque él sabía algo que ellas ignoraban.
Tres días antes, había encontrado un nombre que nunca debería haber estado allí.
Todo había comenzado en los archivos privados de su padre.
Tras la muerte del rey Fernando, varias cámaras del ala occidental del palacio quedaron selladas.
Adrián nunca había tenido interés en abrirlas.
Hasta aquella semana.
El motivo había sido sencillo.
Una discusión sobre tierras.
Un antiguo documento necesitaba ser revisado para determinar si una propiedad pertenecía todavía a la Corona.
Adrián bajó personalmente a los archivos acompañado únicamente por el anciano archivero real.
Allí encontró decenas de cajas.
Contratos.
Cartas.
Registros de nacimiento.
Árboles genealógicos.
El archivero estaba buscando un documento cuando Adrián vio una pequeña caja negra.
No tenía título.
Solo llevaba el sello de su padre.
—¿Qué contiene eso? —preguntó.
El anciano se quedó inmóvil.
—No lo sé, alteza.
—¿Cómo puede no saberlo?
—El rey ordenó que nadie la abriera.
—Mi padre está muerto.
El archivero tragó saliva.
Adrián rompió el sello.
Dentro había un único libro.
La genealogía privada de los Valmora.
No era la versión oficial que estudiaban los historiadores.
Era mucho más antigua.
Y contenía nombres que habían sido borrados de los registros públicos.
Adrián pasó las páginas lentamente.
Encontró bastardos reconocidos.
Matrimonios anulados.
Hijos fallecidos durante la infancia.
Personas expulsadas de la familia.
Hasta que vio una página parcialmente raspada.
Alguien había intentado borrar un nombre.
Pero todavía podía leerse.
BEATRIZ DE VALMORA.
Adrián acercó la lámpara.
Debajo aparecía una fecha de nacimiento.
Calculó mentalmente.
Coincidía casi exactamente con la edad de Beatriz Torres.
Había también una breve descripción.
Cabello oscuro.
Hija de una mujer llamada Teresa.
Trasladada fuera del palacio siendo niña.
Apellido cambiado.
El resto estaba destruido.
—¿Quién era Beatriz de Valmora? —preguntó Adrián.
El archivero retrocedió.
—No conozco ese nombre.
—Está escrito en un registro de mi familia.
—Entonces quizá murió.
—La fecha coincide con Beatriz Torres.
El anciano no respondió.
Adrián lo miró.
—¿La conoció mi padre?
—Alteza…
—¿La conoció?
—Por supuesto. Doña Beatriz trabaja aquí desde hace muchos años.
—No he preguntado eso.
Silencio.
Adrián cerró el libro.
Esa misma noche comenzó a investigar.
Descubrió que Beatriz Torres había llegado al palacio veintitrés años atrás.
No había sido contratada mediante los procedimientos habituales.
El documento de incorporación había sido firmado personalmente por el rey Fernando.
Algo extraño para una simple funcionaria.
Todavía más extraño era su salario inicial.
Había recibido una cantidad superior a la de funcionarios con décadas de servicio.
Pero nadie parecía haberlo cuestionado.
El segundo descubrimiento fue más inquietante.
Beatriz había nacido en una aldea llamada San Aurelio.
Adrián envió a un hombre de confianza a buscar los registros parroquiales.
Volvió al día siguiente.
—No existe ningún nacimiento con ese nombre.
—¿Estás seguro?
—Completamente.
—¿Beatriz Torres no nació allí?
—No según los libros.
Entonces Adrián entendió que alguien había construido su identidad.
La pregunta era por qué.
Mientras la ceremonia continuaba, Beatriz avanzó por el gran salón.
Las mujeres jóvenes seguían mirándola.
Algunas sonreían.
Otras murmuraban.
Ella no reaccionó.
Pero Adrián notó algo.
Beatriz caminaba como si supiera exactamente lo que iba a ocurrir.
Aquello era extraño.
Él no le había avisado.
Nadie conocía la modificación de la lista.
Adrián había añadido su nombre esa misma mañana.
Sin embargo, Beatriz no había mostrado sorpresa cuando la llamó.
Ni siquiera había tardado un segundo.
El príncipe sintió una inquietud que no esperaba.
Cuando la ceremonia terminó, pidió que Beatriz acudiera a su despacho.
Ella llegó diez minutos después.
—Alteza.
Adrián permaneció de pie junto a una ventana.
—¿Sabíais que os llamaría?
—No.
—Habéis reaccionado como si lo supierais.
—Llevo muchos años trabajando con vuestra familia.
—Eso no responde a mi pregunta.
Beatriz permaneció callada.
Adrián se volvió.
—¿Quién era Teresa de Valmora?
Por primera vez, Beatriz perdió el control de su expresión.
Solo durante un instante.
Pero fue suficiente.
—No conozco ese nombre.
—Mentís.
—Alteza…
Adrián abrió un cajón y colocó sobre la mesa una hoja.
Era una copia del registro encontrado en los archivos.
Beatriz no la tocó.
Pero su respiración cambió.
—Aquí aparece una mujer llamada Beatriz de Valmora.
Silencio.
—Nació hace cincuenta y tres años.
Beatriz bajó ligeramente la mirada.
—Curioso.
—Coincide con vuestra edad.
—Hay muchas Beatriz.
—También dice que fue enviada fuera del palacio cuando era niña.
—Entonces quizá murió.
Era la misma respuesta que había dado el archivero.
Demasiado parecida.
Adrián acercó la hoja.
—¿Quién sois?
Beatriz alzó los ojos.
—La mujer que os enseñó a sostener una cuchara cuando teníais cuatro años.
Adrián quedó sorprendido.
—No es eso lo que he preguntado.
—La mujer que organizó el funeral de vuestro padre.
—Beatriz.
—La mujer que sabe qué criados roban, qué nobles mienten y qué puertas del palacio no deben abrirse.
Adrián frunció el ceño.
—¿Qué puertas?
Ella guardó silencio.
—¿Quién es Teresa?
—Dejad eso.
—¿Por qué?
—Porque vuestro padre quería que permaneciera enterrado.
—Mi padre también quería que ese libro permaneciera cerrado.
Beatriz palideció ligeramente.
—¿Habéis abierto el libro negro?
Ahora Adrián sí se quedó inmóvil.
—Yo nunca he dicho que fuera negro.
Silencio.
Beatriz comprendió su error.
Adrián dio un paso hacia ella.
—Así que sabíais que existía.
Beatriz miró hacia la puerta.
—Alteza…
—¿Sois Beatriz de Valmora?
Ella no respondió.
—¿Sois familia mía?
Nada.
Adrián golpeó la mesa.
—¡Responded!
Beatriz cerró los ojos.
—No puedo.
—¿No podéis o no queréis?
—Prometí no hacerlo.
—¿A quién?
La mujer levantó lentamente la vista.
—A vuestro padre.
Aquella respuesta cayó sobre Adrián con más fuerza que cualquier confesión.
—Entonces él lo sabía.
—Sí.
—¿Sabía quién erais?
—Sí.
—¿Y me lo ocultó?
Beatriz respiró profundamente.
—Os ocultó muchas cosas.
Adrián permaneció en silencio.
Por primera vez sintió que aquel registro podía ser solo una pequeña parte de algo mucho mayor.
—¿Sois hija de mi abuelo?
Beatriz negó lentamente.
—No.
—¿Hermana de mi padre?
No respondió.
—¿Prima?
Nada.
Adrián observó su rostro.
Había algo en ella que ahora le parecía extrañamente familiar.
No sabía si era sugestión.
O quizá había pasado toda su vida viendo una semejanza sin comprenderla.
—¿Quién era Teresa?
Beatriz giró la cabeza hacia la ventana.
—Una mujer que no debía enamorarse de un Valmora.
—¿De quién?
—No importa.
—A mí sí.
Beatriz lo miró durante varios segundos.
—Vuestro abuelo tenía un hermano.
Adrián sintió que aquella frase abría una puerta que desconocía.
—Eso no aparece en ningún árbol genealógico.
—Exactamente.
—¿Qué ocurrió con él?
—Fue borrado.
—¿Por qué?
Beatriz dudó.
—Porque intentó reclamar el trono.
Adrián sintió un frío repentino.
—¿Y vos sois su hija?
Beatriz no respondió.
Pero ya no era necesario.
Adrián retrocedió.
Si aquello era cierto, Beatriz no era simplemente una pariente lejana.
Podía pertenecer a una rama eliminada de la familia real.
—¿Por qué mi padre os permitió vivir aquí?
—Porque sabía la verdad.
—¿Y por qué cambiar vuestro apellido?
—Para protegerme.
—¿De quién?
Beatriz miró hacia la puerta.
—De las personas que eliminaron a mi padre.
Antes de que Adrián pudiera preguntar algo más, alguien llamó.
Entró el comandante de la guardia.
—Alteza.
—¿Qué ocurre?
—Hemos detenido a un hombre en los archivos.
Adrián frunció el ceño.
—¿Qué hacía allí?
—Intentaba quemar documentos.
Beatriz palideció.
—¿Qué documentos?
El comandante miró al príncipe.
—Registros genealógicos.
Adrián sintió que el pulso se aceleraba.
—¿Quién es?
—No quiere decir su nombre.
—Llevadme con él.
El hombre estaba encerrado en una pequeña habitación de piedra.
Tenía unos sesenta años.
Cuando Adrián entró, el prisionero comenzó a reír.
—Así que finalmente habéis encontrado a Beatriz.
Adrián se detuvo.
—¿La conocéis?
—Todo el mundo importante conoce a Beatriz.
—¿Quién sois?
El hombre miró hacia ella.
—Preguntadle quién debería haber sido rey.
Adrián volvió la mirada hacia Beatriz.
Ella estaba completamente blanca.
—No le escuchéis.
El prisionero sonrió.
—¿Todavía no se lo has contado?
—Callad.
—¿No le has dicho que su padre no era el primero en la línea sucesoria?
Adrián sintió que el aire desaparecía de la habitación.
—¿Qué significa eso?
Beatriz no respondió.
El prisionero se inclinó hacia delante.
—Significa que toda vuestra dinastía se construyó sobre una mentira.
Adrián lo agarró por la túnica.
—Hablad.
—Vuestro abuelo tuvo un hermano mayor.
—Eso ya lo sé.
—Entonces sabéis muy poco.
El hombre comenzó a reír otra vez.
—Porque el hermano mayor tuvo una hija antes de desaparecer.
Adrián miró lentamente hacia Beatriz.
—Ella.
El prisionero asintió.
—Si los documentos originales son auténticos, Beatriz era la heredera anterior a vuestro padre.
Silencio.
Adrián soltó al hombre.
Beatriz cerró los ojos.
—¿Es verdad?
—No lo sé.
—¿Cómo podéis no saberlo?
—Porque existen dos registros.
El príncipe frunció el ceño.
—¿Dos?
—Uno dice que mi padre nació primero.
—¿Y el otro?
Beatriz abrió los ojos.
—Dice que vuestro abuelo nació primero.
Adrián comprendió.
Dos árboles genealógicos.
Dos versiones.
Dos líneas sucesorias completamente distintas.
Y alguien había pasado décadas intentando decidir cuál de ellas debía sobrevivir.
—¿Dónde está el segundo registro?
Beatriz no respondió.
El hombre detenido dejó de sonreír.
Adrián notó inmediatamente el cambio.
—¿Dónde está?
Beatriz miró hacia las Grebas de la Primera Reina, visibles a través de las puertas abiertas del salón vecino.
—Dentro del palacio.
—¿Dónde exactamente?
Ella guardó silencio unos segundos.
Después señaló hacia el gran salón.
—Bajo el suelo donde se celebra el rito.
Adrián sintió que todo adquiría un significado nuevo.
Las Grebas.
La ceremonia.
Los nombres.
La insistencia de su padre en conservar aquel ritual.
Quizá nunca se había tratado únicamente de una tradición.
—¿Mi padre sabía dónde estaba?
—Sí.
—¿Por qué nunca lo destruyó?
—Porque tenía miedo de destruir el documento equivocado.
Adrián volvió la mirada hacia el detenido.
Pero el hombre ya no parecía divertido.
Parecía preocupado.
Eso fue lo que más inquietó al príncipe.
—¿Quién os envió a quemar los archivos?
El prisionero no respondió.
Adrián se acercó.
—¿Quién?
El hombre miró directamente a Beatriz.
—La misma persona que sabe lo que hay debajo del salón.
Beatriz susurró:
—Eso es imposible.
—¿Por qué?
Ella tardó varios segundos en contestar.
—Porque solo tres personas conocían ese lugar.
—¿Quiénes?
—Vuestro padre.
Adrián esperó.
—Yo.
—¿Y la tercera?
Beatriz levantó lentamente la mirada.
En ese mismo instante sonaron tres golpes bajo el suelo del salón ceremonial.
Todos quedaron inmóviles.
Uno.
Dos.
Tres.
El comandante desenfundó parcialmente la espada.
—¿Qué ha sido eso?
Beatriz parecía incapaz de respirar.
—No puede ser.
Adrián miró hacia las Grebas de la Primera Reina.
—¿Quién era la tercera persona?
Los golpes volvieron a sonar.
Exactamente debajo de la estructura dorada.
Beatriz dio un paso atrás.
Y entonces respondió:
—La tercera persona murió hace dieciocho años.
Adrián miró hacia el suelo.
Otro golpe.
Más fuerte.
Esta vez todos lo escucharon.
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Y el prisionero, por primera vez desde que lo habían detenido, dejó de sonreír.
Porque algo —o alguien— acababa de abrir una puerta bajo el salón ceremonial.
